灵魂一起埋葬。

他的目光越过那些指向他的冰冷刀枪，越过惊愕的清军士兵，投向门外更深的、被火光照亮的黑暗，又仿佛穿透了这一切，望向了某个极其遥远的地方。

他的嘴唇微微翕动了一下，似乎想说什么，却终究没有发出任何声音。

只有左手提着的那颗头颅，断颈处滴落的血珠，在脚下冰冷的石砖上，溅开一朵朵微小而刺目的暗红之花。

破晓前最深的黑暗，正被东方天际一丝极其微弱、却无比倔强的鱼肚白悄然撕裂。

喀什噶尔城内的硝烟尚未散尽，焦糊与血腥的气息依旧浓重地压在每一寸空气之上，但那种令人窒息的绝望杀伐之气，已然随着阿古柏政权的崩溃而悄然瓦解。

混乱的喧嚣正逐渐被一种劫后余生、疲惫不堪的寂静所取代。

木拉提一步一步，走在通往东城大营的街道上。

脚下的路被炮火和马蹄反复蹂躏过，坑洼不平，遍布瓦砾、碎木和已经凝固发黑的血迹。

他身上那件粗布旧袍，早已被阿古柏颈腔中喷涌的鲜血彻底浸透，呈现出一种粘稠、沉重的暗褐色，紧紧贴着他的皮肤，散发出浓烈刺鼻的铁锈腥气。

左手提着的头颅，断颈处已不再大量滴血，但每走一步，仍有粘稠的暗红色液体，缓慢地、沉重地坠落，砸在干燥的尘土里，留下一个个深色的、触目惊心的印记。

“嗒。”

“嗒。”

“嗒。”

那声音，在这片废墟般的黎明死寂中，单调而清晰地回响，如同他胸腔里那颗缓慢跳动的心脏。

街道两旁，开始出现人影。那是幸存的喀什噶尔居民，他们从被炸塌一半的土屋中、从烧焦的门板后小心翼翼地探出身来。

衣衫褴褛，满面尘灰，眼神里交织着深重的疲惫、尚未褪尽的恐惧，以及一丝新生的、小心翼翼的茫然。

当他们的目光落在木拉提身上——落在他手中那颗死不瞑目的头颅上时，所有的情绪瞬间被另一种更强烈的东西取代。

震惊！如同无声的霹雳在他们脸上炸开。

随即是难以置信的狂喜！如同干涸的河床骤然涌出甘泉。

有人猛地捂住嘴巴，眼泪却不受控制地汹涌而出。

有人死死抓住身边亲人的手臂，指甲深深掐入皮肉，身体剧烈地颤抖。

接着，是刻骨的仇恨！那目光如同淬火的刀子，狠狠剜向那颗曾经高高在上、掌控他们生死的头颅。

无声的诅咒在每一双燃烧的眼睛里沸腾。

最后，所有复杂的情绪，都化作一种无声的、沉重的注视，聚焦在那个浑身浴血、沉默前行的身影上。

没有欢呼，没有拥簇，只有一种近乎宗教仪式的肃穆寂静。

人群如同被摩西分开的红海，在他面前无声地让开道路。

他们看着这个曾经的奴隶，这个提着暴君头颅的复仇者，一步一步，走向那座象征着终结与新生的清军大营。

每一道目光都饱含着千言万语，最终都沉淀为一片死寂的注视。

木拉提对这一切视若无睹。他的脚步没有停顿，目光也没有丝毫游移。他只是看着脚下被血滴不断标记的路，看着前方那座在晨光熹微中轮廓逐渐清晰的大营。

辕门高耸，深蓝色的旗帜在微凉的晨风中猎猎招展，旗上巨大的“刘”字和“左”字隐约可见。

营门口肃立着两排盔甲鲜明、长枪如林的清军士兵，如同两排沉默的钢铁雕像。

他们显然早已接到消息，目光锐利如鹰，穿透清晨的薄雾，牢牢锁定了那个正一步步走近的、提着人头的血人。

距离营门还有十丈。

木拉提的脚步终于停了下来。

他微微佝偻着背，仿佛身上那件浸透了仇人鲜血的沉重衣袍，连同那无形的五年屈辱，终于耗尽了他最后一丝力气。

他没有试图去擦拭脸上的血污，也没有整理褴褛的衣衫。

他只是极其缓慢地、带着一种近乎虔诚的疲惫，双膝一弯，重重地跪倒在辕门前冰冷坚硬的土地上。

膝盖撞击地面的声音沉闷而清晰。

他依旧低着头，双手却稳稳地将那颗沾满血污和尘土的头颅，轻轻捧起，端端正正地放在自己面前的地上。

头颅空洞的眼睛直勾勾地“望”着前方威严的大营。

然后，他深深地俯下身去，额头触地，紧贴着那颗头颅旁冰冷的地面