颊上的瞬间——

“大人。”一个低沉、平稳，甚至带着一丝奇异沙哑的声音响起。

不高，却像一把冰冷的锥子，瞬间刺穿了厅堂里弥漫的狂躁和恐惧。

声音来自阿古柏身后几步之外，一片被烛光抛弃的浓重阴影里。

那里，一直静默地伫立着一个身影，如同宫殿里一件早已被遗忘的、蒙尘的旧物。

那是木拉提。

他微微佝偻着背，穿着一件洗得发白、几乎看不出原本颜色的粗布袍子，袖口和肘部磨得起了毛边。

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这卑微的装束与他身处的位置形成一种诡异的对比。

他手中捧着一柄弯刀。刀鞘是上等乌木所制，镶嵌着磨损黯淡的银丝，样式古朴，透着一股内敛的杀气。

他正用一块同样老旧却异常干净的鹿皮，缓慢、专注、一丝不苟地擦拭着刀鞘，仿佛周遭天崩地裂的炮声、阿古柏的狂怒、侍女的哭泣，都不过是遥远的背景杂音。

烛光吝啬地照亮他低垂的侧脸，颧骨高耸，皮肤粗糙，像是被大漠的风沙反复打磨过。

唯有那双眼睛，在浓密睫毛的阴影下，偶尔抬起时，才会泄露出深潭般的沉寂，那沉寂之下，是冻结了千年的寒冰。

阿古柏扬起的手僵在半空。他像一头被强行勒住的愤怒公牛，粗重地喘息着，布满汗水的脸转向阴影中的木拉提。

他看到了那把刀，那把跟随他征战四方、饮血无数的弯刀。仿佛某种神秘的咒语被触动了，他那几乎要喷出火来的狂怒竟奇异地被这把刀吸引、压制了下去。

那高高扬起的手，带着一种不甘和疲惫，缓缓地垂落下来。

“你……”阿古柏喉咙里咕哝了一声，目光死死锁住那把被木拉提捧在手中的弯刀，浑浊的眼中闪过一丝复杂难言的情绪，像是溺水者抓住了一根虚幻的稻草。

他放弃了那个侍女，如同丢开一件无用的垃圾，脚步有些虚浮地重新踱回那面巨大的铜镜前，再次凝视镜中那个苍老、惊恐、汗流浃背的失败者。

他肥胖的手指神经质地绞着自己锦袍上的金线流苏，喃喃自语，声音忽高忽低，充满了混乱的呓语和乖戾的妄想：

“……左宗棠？哼！那个瘸腿的老鬼……他以为他能赢？……安拉……安拉会惩罚这些异教徒的！……我的骑兵，我的骑兵在哪里？……他们背叛了我？不！……一定是那些该死的浩罕人……还有那些墙头草的伯克……”

他的话语支离破碎，逻辑跳跃，时而咬牙切齿，时而满怀恐惧，时而发出几声空洞干涩的冷笑。

木拉提的目光，终于从那把被他擦拭得光可鉴人的弯刀刀鞘上抬起了一瞬。

那目光极快、极深地扫过阿古柏对着镜子喃喃自语的臃肿背影。/天¨禧`暁+说

那目光里没有恐惧，没有怜悯，甚至没有愤怒，只有一种近乎非人的、冰冷的审视，如同屠夫在掂量砧板上待宰牲畜的份量。

只一瞬，他的眼皮便重新垂落，浓密的睫毛再次将那深潭般的沉寂完全遮蔽。

他粗糙的手指继续着那稳定、缓慢、仿佛蕴含了某种古老仪轨的擦拭动作。

鹿皮摩擦着乌木刀鞘，发出细微而单调的“沙…沙…”声，在这充斥着炮声、啜泣和癫狂呓语的厅堂里，显得格格不入，却又带着一种令人心悸的穿透力。

每一次擦拭，鹿皮都沿着刀鞘上那些繁复的银丝纹路缓慢移动，指腹下的触感冰冷而坚硬。

这触感，像一把无形的钥匙，猛地捅开了记忆深处那扇被血与火焊死的铁门。

五年前，乌鲁木齐。那也是一个黄昏，但远没有此刻这般喧嚣和绝望。

夕阳是金色的，带着一种残酷的温柔，涂抹在古老城垣的断壁残垣上。

空气中弥漫的，是更浓烈、更新鲜的血腥味，混合着房屋燃烧的木料焦糊味和尘土味。街道不再是街道，是屠场。

残肢断臂以一种扭曲的姿态散落在碎裂的石板路上，凝固的血液在夕阳下呈现出一种诡异的暗紫色光泽。

少年木拉提，被两个粗壮的阿古柏士兵像拖拽牲口一样，粗暴地拖行着。

他的脚踝在粗糙的地面上磨得血肉模糊，但他感觉不到疼。

他的眼睛死死地盯着不远处一个身影——他的父亲，阿布杜勒。

父亲，那位饱读诗书、温和儒雅、在乌鲁木齐城深受尊敬的学